Zuza e A Sopa

Zuza Homem de Mello

E cada vez mais vamos ficando com a incumbência de reinventar o Brasil

Logo antes de me mudar pra São Paulo – e isso faz tempo . . .  – conheci o Zuza. Foi num festival em Belo Horizonte, eu já com minha trouxa pra deixar a terrinha, e aconteceu o Festival do Carrefour, num estacionamento imenso do igualmente imenso supermercado. Inscrevemos a canção A Sopa (clique aqui para ouvir), poema de Lewis Carrol com transcriação de Augusto de Campos, musicado por Marcos Pimenta. Uma música estranha, que Marquinhos me mostrou pra cantar, e eu logo me animei e incorporei minha personagem cantora meio lírica meio cabaré.

Para nossa alegria fomos classificados para nos apresentarmos num show ao vivo para os jurados. A direção artística do festival era do Zuza Homem de Mello, que eu conhecia de nome, o que inclusive nos incentivou a fazer a inscrição d’A Sopa. A banda a se apresentar seguiria praticamente a formação da banda O Grande Ah!…, com quem cantei durante alguns anos e que seguiria depois da minha saída e mudança pra São Paulo.

Achamos muito pertinente participar do Festival do Carrefour com uma canção de nome A Sopa, e quisemos fazer da nossa apresentação um grito contra a fome. Panelas compunham a percussão, e todos nós da banda, ao final da música, pegávamos cada um sua panela e terminávamos assim a nossa performance.

na foto: Márcia minha irmã, Ló, Élida, Gijo, Marquinhos, Jacqueline, Flavinha, Ana Lights, Ana Lee, amigos, conhecidos e desconhecidos e as crianças que se juntaram a nós na grande comemoração d’A Sopa no estacionamento do Carrefour

E não estávamos sós. Na imensa plateia no imenso estacionamento, tínhamos nossa torcida organizada. Márcia minha irmã era a chefe da torcida, e responsável por todos os adereços e objetos de arte para os componentes. Pratos de plástico de várias cores colados no alto de cabos de vassoura formavam um belo mar dançante pra quem via do palco, e funcionava muito bem para quem estava no público, pois apontavam acima das cabeças mesmo dos mais altos torcedores das músicas concorrentes. Completando o figurino, e como destaque da ala dos tomadores e defensores d’A Sopa, Márcia despontava na torcida com seu chapéu enfeitado com folhas de repolho, uma camiseta bordada com macarrões de três cores e um grande caldeirão de alumínio pendurado no estandarte com o prato à ponta. E para que ficasse bem claro que era a torcida d’A Sopa, e não de qualquer outra canção ou de algum novo produto do Carrefour, o nome da canção em letras garrafais não deixava dúvida de qual era a melhor música da noite. Ou ao menos a única que tinha uma torcida organizada e bem adereçada. E a mais animada, claro !

Não ganhamos o festival, acho que nem ficamos para as finais nem mesmo de BH. Pelo que me lembro as selecionadas concorreriam depois com as finais de outras capitais, num grande evento musical nacional. Mas Zuza, talvez impressionado pela torcida, mas com certeza também pela canção – estranha e bela, que anos depois gravamos no álbum Mariantivel, do Grande Ah!…. – foi falar conosco, que tinha adorado a música e a performance, perguntou quem éramos, nos associou a uma vanguarda da música paulista da época, o que nos deixou orgulhosos já que apreciávamos bastante a Lira Paulistana e todo um movimento que surgia naquele início dos anos 90.

Zuza então contou que era diretor artístico de um outro festival, e que gostaria de nos convidar a nos inscrevermos nele também, o Festival de Avaré, no interior de São Paulo. Uau ! ! eu estava justamente me mudando pra capital paulista, me jogando na estrada, na aventura da vida artística, já me sentia colegando com todos os meus ídolos da música lá em Avaré que não tinha ideia de onde era.

Inscrevemos então A Sopa – quer dizer, acho que fui eu na minha animação que fiz os trâmites necessários – no Festival de Avaré, chamei meus parceiros de performance, o Marcos Pimenta, autor da canção, que estaria justamente chegando da França onde fazia alguma pós em física, e achei que estava tudo organizado para conquistarmos o interior de São Paulo com nossa música.

Na data combinada fui pra Avaré. A essas alturas já estava em São Paulo, contava encontrar meus parceiros já na cidade do festival. Chegando lá, pra confirmar, liguei pro Duzão, guitarrista da banda – ele e Marquinhos eram os parceiros band leaders d’O Grande Ah!… –, achando que não conseguiria contato, já que naquela época não existia celular e ele deveria estar na estrada. Para minha surpresa ele atendeu a chamada, e com ar de quem estava bem tranquilo em casa. “Onde você está?”, perguntei já meio desesperada, “nós tocamos amanhã aqui em Avaré!” Levei então aquele banho de água fria com a resposta.

Naqueles tempos não havia despertado totalmente em mim o lado produtor, a necessidade da ativação de um personagem faz-tudo para fazer com que nossas ideias, devaneios, sonhos, vontades, insights se tornassem realidade. Duzão não tinha entendido que a coisa já estava acontecendo, que o festival já estava rolando, hoje nem consigo entender direito o que aconteceu. Liguei então para o Marquinhos, pensei que talvez fosse apenas um mal entendido na comunicação pelos telefonemas interurbanos. Ele estava chegando naquele quase instante da França, com a cabeça voando ainda, e chegou a pensar na possibilidade de tentar chegar em Avaré a tempo para defender A Sopa comigo. O que acabou não acontecendo.

Já pensava que ia ter que aprender a lidar com aquela frustração por não ter dado continuidade ali em Avaré a uma carreira de sucesso para A Sopa. Mas o pior eu teria que enfrentar ali mesmo: teria que me justificar perante o festival, eu estava ali na cidade – que naquele momento vivia plenamente o festival de música –, por conta do festival, para me apresentar, e acabava de saber que ninguém da banda apareceria. Fui falar com o Zuza. O cara massa que tinha gostado da música, apostado nela, nos convidado a inscrever A Sopa, eu recém chegada em São Paulo, animadíssima por participar já tão rápido de um festival de música ao lado de artistas que conhecia e admirava.

E ele foi tão maravilhoso Com sua experiência percebeu logo a minha frustração, que justamente por inexperiência eu não tinha conseguido organizar a ida do grupo até ali, mas não julgou, não me criticou nem repreendeu. Tão pouco desprezou. Pelo contrário, ficou solidário à minha sensação de impotência, perguntou se eu não queria tentar me apresentar com a banda do festival – que acompanhava alguns participantes –, pensou comigo em possibilidades. Me disse que tudo bem, que essas coisas aconteciam, e que o melhor que ele poderia me oferecer naquele momento era me convidar pra assistir a todas as apresentações, torcer por elas, e me divertir.

E foi o que fiz. Com a melhor companhia que poderia ter, o próprio Zuza. Senti que ganhei ali um padrinho que me abençoava pelos caminhos da música, pela alucinante, maravilhosa, inspiradora, árdua e prazerosa trilha da vida na arte. Nunca mais o encontrei pessoalmente, mas ele esteve sempre presente na minha vida, me inspirando através dos livros, programas de rádio e tv, e tantos projetos incríveis na música brasileira. Outro dia mesmo estava ouvindo sua voz em algum programa em alguma rádio escolhida quase ao acaso. E junto com a voz imediatamente a lembrança daquelas noites generosas em Avaré.

* Percebi que esse blog é quase um obituário. Vou escrevendo sobre pessoas que foram nos deixando aqui, nesse lugar que está passando por tão maus bocados. Uma forma de homenagem, um jeito de fazer essas pessoas mais vivas que nunca, mais inspiradoras ainda, contar um pouco de como elas passaram por mim e deixaram tantas marcas, e que talvez só eu mesma tenha como contar. E de saber que elas estão aqui também, que continuam em cada lembrança, em cada decisão que elas nos incentivam a tomar, nos mostrando caminhos. Viva Zuza !

Reencontro com Messalina e a Patafísica de Alfred Jarry

Em 2016 entreguei para a Editora Iluminuras minha tradução de Messalina: romance da Roma antiga de Alfred Jarry. E nesse tempo mítico do mundo dos livros, eis que surge agora, em pleno momento de conseguirmos ler um pouco mais em casa – será? –, o livro impresso e ebook. Viva!

Abaixo a apresentação que escrevi para o livro, que conta ainda com orelha alucinante de Maria Bitarello (que vocês poderão ler no livro…):

o objeto livro

Para penetrar um poeta, poetas.  Começando com Roberto Piva, “não há poeta experimental sem vida experimental”.

Alfred Jarry, que para dormir recomendava “uma mistura de vinagre e absinto em iguais quantidades num copão, e uma gota de tinta de escrever”, praticante apaixonado de tiro, esgrima e ciclismo, viveu entre Paris e o campo na virada dos séculos XIX e XX e morava, segundo Apollinaire, no terceiro andar e meio da rua Cassette n.o 7 – mas parece que era no segundo e meio se ouvirmos outras fontes -, frequentava as terças-feiras de Mallarmé, as quintas de Rachilde, as noitadas do Café de la Plume em Saint-Michel, usava sua bicicleta para as ruas e estradas, e para o Sena seu barco.

Simbolista, surrealista antes do surrealismo, surrealista no absinto segundo André Breton em seu Manifesto de 1924, Jarry, absurdo no teatro antes do Teatro do Absurdo, autor de Ubu Rei, ou ele mesmo o próprio Ubu, criador da Patafísica – “ciência das soluções imaginárias e das leis que regulam as exceções” -, em sua estadia por aqui, de 1873 a 1907, alimentava-se pouco, dos peixes que ele mesmo pescava, de costeletas de carneiro cruas e pepinos em conserva, o que, combinado a hábitos radicais, entre eles o de beber absinto, éter e álcool puro em grandes quantidades, deve ter contribuído para sua morte prematura aos 34 anos, por uma meningite tuberculosa.

Personagem de si mesmo, que gostava de ler em voz alta seus textos, com uma peculiar “elocução insólita, implacável, sem inflexões nem matizes, com uma acentuação igual em todas as sílabas, incluindo as mudas”, segundo descrição de André Gide – ou “de voz precisa, grave, rápida e por vezes enfática” segundo Apollinaire, ele mesmo define sua escrita nos Minutes de sable mémorial :  “Sugerir no lugar de dizer, fazer na estrada das frases um cruzamento de todas as palavras”, “um poliedro de ideias”, e afirma que  “todos os sentidos que o leitor ali encontrar estão previstos, e nunca ele encontrará todos;  e o autor pode indicá-los ao leitor, cabra-cega cerebral, inesperados, posteriores e contraditórios.”

Tema de inúmeras teses acadêmicas e biografias, Jarry, versado em grego e latim, que escreveu teatro e sobre teatro, poesia, romances, fez traduções, colaborou para diversas revistas, criou sua própria, dirigiu seus textos no teatro, dublou marionetes, e por aí vai longe…, continua inspirando e sendo descoberto e redescoberto por artistas de hoje de diversas linguagens.

            Messalina, segundo romance de uma trilogia amor e morte, publicado originariamente em partes pela revista Revue Blanche em 1900, tem uma descrição certeira na crítica de Michel Arnauld para a mesma revista quando de seu lançamento em livro no ano seguinte, num momento em que estavam em moda na França os romances de época, c’est-à-dire da época clássica:  “Todos os leitores de Quo Vadis deverão ler Messalina e conhecer, depois da Roma a céu aberto de Nero e de Sienkiewicz, uma Roma mais secreta e quase subterrânea, a de Cláudio e de M. Jarry: aqui, não mais retórica, circo ensanguentado, não mais banquetes sonoros, gladiadores, não mais cristãos; mas a espelunca esfumaçada de Suburra, o mistério dos jardins abandonados, a dança de um mímico sob o vermelho de um eclipse, e, em todos os lugares, o culto dedicado pela Vênus-Imperatriz ao deus que a penetra e se desnuda sempre…”

            Ainda segundo Arnauld, “o tema trouxe felicidade a M. Jarry: pois ele pode desenvolver as qualidades que nós já experimentamos, erudição bizarra, complicação de frases em arabesco, truculência rabelaisiana e brutalidade direta; mas tudo isso, sustentado, disciplinado por Roma, levou a efeitos mais intensos e mais francos.”

            “Um livro simbolista tanto no sentido da história da literatura quanto no sentido de um simbolismo psicológico profundo, enriquecido por elementos da mitologia pessoal do autor”, como definiu tempos depois Riewert Ehrich para a revista L’Étoile-Absinthe da Sociedade dos amigos de Alfred Jarry.

Sintomático que da trilogia O Amor Absoluto (1899), Messalina (1901) e o Supermacho (1902), só esta Messalina não tinha sido ainda traduzida e publicada no Brasil?  Este livro vem então suprir esta falha.

Traduzir Alfred Jarry é beber sozinha uma garrafa de absinto pra andar na corda bamba em cima do Sena ou do Tibre, com aquele medo de deixar pingar uma gota de água no absinto e turvar tudo como ele mesmo diz, é ativar todas as partes do corpo, principalmente a imaginação, se sentir livre pra inventar também, inspirada pelo caleidoscópio de palavras, frases e sentidos, e ao mesmo tempo perseguir sempre a precisão e a delicadeza de saber pisar em múrrinos sem quebrar nada, ouvindo consciente pequenos e grandes estalidos.  Depois desta Messalina somos já amigos tão íntimos, dos que brigam muito, e que por isso mesmo não se sentem sozinhos no mundo.  Que bom que a Patafísica acabou com a linearidade do tempo, um de seus principais objetivos.  Segui conselhos que recomendo ao leitor: respire sempre, antes, no meio das frases, depois, e antes de começar a próxima, leia em voz alta, abuse de sua própria imaginação e ritmo, a partir dos roteiros roteiros roteiros roteiros roteiros roteiros roteiros indicados por Jarry, com a alegria dos que não sabem e descobrem; e mais outro, informe-se !  com os devidos agradecimentos a Oswald de Andrade e Hilda Hilst.

E agora chega que Jarry fala por si.  Merdra ! ! !

BATE PAPO – E pra quem quiser se aprofundar um pouco nessa aventura, compartilho aqui um bate-papo com Simone Homem de Mello, que me convidou a falar um pouco deste trabalho no Ciclo Livro Falado, do Centro de Estudos de Tradução Literária da Casa Guilherme de Almeida. Esse encontro virtual aconteceu em 22 de setembro de 2020.

só clicar na imagem e acessar o bate-papo

o tempo na porta da frente

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cd Pequeno Circo Íntimo (só clicar), de Adriana Capparelli. Pra ouvir hoje – e sempre -, e dar muitos VIVAS a Aldir Blanc.

De certa forma devo a ele ter conhecido Adriana Capparelli. Ela estava gravando seu primeiro cd solo, só com composições de Aldir Blanc com diferentes parceiros. Eu estava me preparando para gravar minhas versões em português para as canções do francês Boris Vian, e isso aconteceria no mesmo estúdio onde ela estava dando vida àquelas letras. Seríamos então colegas de gravadora. Dabliú Discos, do compositor Costa Netto, que nos apresentou.

Estivemos juntas depois apresentando esses nossos trabalhos na inauguração do primeiro espaço d’Os Satyros na Praça Roosevelt.

Tempo animado. Muito amor, muita inspiração, novas parcerias, novos projetos, criações. Adriana com seu Pequeno Circo Íntimo, show dirigido por Isabel Setti, ocupava o espaço às segundas e terças-feiras, eu com meu Letícia Coura canta Boris Vian, dirigido por Rodolfo Garcia Vasquez – e onde contracenava com Ivam Cabral, um quase anagrama do Vian -, às quartas e quintas, e de sexta a domingo, com Os Satyros, o espetáculo Retábulo da Avareza, Luxúria e Morte, de Valle-Inclán, também com direção de Rodolfo. Eu então ficava lá a semana inteira: nas noites de segunda e terça fazia a bilheteria e operava o som do show, e era mesmo uma viagem regular volumes, agudos, médios e graves pra ouvir as palavras de Aldir Blanc na interpretação da Adriana. Um cabaré no melhor estilo, meia luz com as canções encenadas pelo espaço recém aberto, entre mesas, cadeiras, o público que vinha e voltava muitas vezes. Uma intensidade . . . !

Só uma introdução pro cd que deu vontade de ouvir hoje, que despedimos de Aldir Blanc daqui desse momento surreal que estamos vivendo. Uma leitura muito pessoal e intensa da obra de um dos maiores letristas brasileiros. Que como li hoje, sabia escolher bem as palavras, e usar umas gírias que só ele desenterrava. E Adriana soube aproveitar cada uma delas que escolheu pra cantar.

Pra ouvir Doraaaaaaaaaaaaa ! ! ! ! !, num fôlego só, cortando e fazendo cortar todos os pulsos que a letra pede. Ou além.

Hoje, tanta gente confinada em casa com sensação de fim de mundo, uma boa forma de sobrepor universos paralelos. Bora ouvir Adriana Capparelli interpretando um dos melhores cronistas cariocas, de um mundo do qual vamos nos despedindo a cada dia, mas sempre buscando inspiração nos poetas pra inventar esse próximo que nos aguarda.

Para a Neide, como música. E pra nossa quase estreia.

sede cia livre – foto Cris Cortilio

Tão pouco tempo e tudo mudou tanto. Sem volta.

Acabei de saber que a Neide morreu. Minha parceira, eu mais velha, eu mais nova, ela eu, ela em mim, ela falando com ela mesma que ali era eu, e nós éramos uma, uma força de vida, um sentimento, um pensamento de vida toda. O que fiz, o que deixei de fazer, que bobagem, não deixe de fazer nada que você quer, é o que ela me dizia, é o que dizia pra si mesma, uma reflexão do que fizemos e deixamos de fazer na vida.

Hoje ela morreu, lá se foi ela, estava no hospital, usando um respirador, mas já se livrando dele segundo as últimas notícias que tivemos, e que eram boas, de esperança de que ela ia se recuperar, voltar pra casa, que nós íamos nos reencontrar e continuar nossos trabalhos.

Não, nós não vamos continuar nossos trabalhos tão cedo. Mas no que quer que ele se transforme, ela estará conosco. Vou sempre me inspirar na cena que fizemos juntas. Ela tão rápida, generosa, engraçada, presente com sua presença de vida inteira, de vida vivida e agora ali, passado presente futuro um só, em ações e reflexões. Uma leveza de fim de caminhada, aquele foda-se maravilhoso onde nada importa e tudo importa, é estar ali e viver. Uma dor no corpo aqui e ali que a impedia de andar ou ficar em pé em algumas práticas, mas a presença, sempre. Aquela cara de desenho animado, já uma mistura andrógina, uma pessoa. Uma pessoa velha, a mais velha de nós, nossa anciã, a mais sábia, a mais leve. A mais divertida. A mais desencanada. Agora desencarnada, desencarnando, que não sabemos direito como isso funciona. Só sabemos que todas vamos passar por isso. Nosso último desafio. Até começar uma nova aventura ou quem sabe tudo de novo . . .

Penso então na nossa peça, no trabalho que estávamos construindo juntas, e que elas estavam sendo nossa inspiração. Nossos trabalhos diários, nossos encontros, nossos primeiros ensaios tijolAs. Algo estava no ar. Uma sensação de que não continuaríamos daquele jeito, não sabia bem o porquê, às vezes pensava que íamos mudar o espaço da apresentação, talvez uma esperança de um espaço maior, de possibilidades de continuidades, o fato é que algo parecia que não ia acontecer como os caminhos pareciam indicar. Hoje penso se já sabíamos de alguma forma que algo estava por vir. E agora em casa, um pouco doente – porque pelo jeito também peguei a tal covid-19 -, me sentindo impotente, inútil, sem muita força que essa coisa derruba a gente, com alguma vontade que vai e vem, sem saber o que fazer, o que dá pra fazer, agora é me recuperar, mas a sensação só aumenta. A cena do filme em que estamos parados esperando aquele enorme planeta se aproximar e colidir com a Terra.

Quanto tempo vamos ficar assim? Quando poderemos sair, encontrar as pessoas? Sem medo, sem dúvida do que podemos e ou devemos fazer ou não. Máscaras? Sempre máscaras e medo de nos contagiarmos? E os teatros. Quando poderemos estar com as pessoas, todas ali ao mesmo tempo, naquela promiscuidade de ar que sai de mim e entra no outro, nos outros, eu que respiro o ar que já passou por tantos, e ainda transformamos tudo em som, música? Quando cantaremos todos juntos de novo, com nossos sons se misturando, nossos ares dançantes entrando e saindo entrando e saindo e formando ondas, movimentos de cor e luz pelos ares, que captamos, repetimos juntos e separados e formamos nossas sinfonias?

Justamente não sabemos.

Mas vamos encontrar um jeito. Porque queremos nos encontrar, queremos cantar juntos de novo, brincar de ser outros, de ser o que pensamos que somos, o que pensamos que outros são, de trocar existências. Aí vamos nos olhar de novo olho no olho sem telas ondas feixes algoritmos fios sem fios correntes. E vamos sentir as vibrações tantas, de perto, entrando e saindo de corpos presentes vivos e animados. E vamos cantar, pular, dançar, nos abraçar, encostar, cair uns em cima dos outros, vamos dar as mãos e fazer uma grande roda pelo mundo, batendo os pés no chão, acordando os mortos debaixo da terra e voando pelos ares, e vamos celebrar a vida, esse mistério em movimento.

Minhocão de bicicleta depois do ensaio – Agora Vai

Procurando escritos sobre certo assunto em diários passados, encontrei esse. Publico como homenagem ao bloco querido Agora Vai – que já começaram os ensaios pro Carnaval 2020 -, e à lua cheia que vem chegando. Daqueles momentos em que sentimos amor por essa cidade maluca.

MINHOCÃO

10.2.2014

Voltando do ensaio do Bloco Agora Vai, na Barra Funda.  De bicicleta pelo minhocão, terça-feira 11 da noite.

Quando cheguei em SP morei na Praça Roosevelt.  Quando ainda tinha o Pão de Açúcar, a padaria, o bar Corsarius, o cineclube, nenhum teatro, e o motel ao ar livre da praça.  Um domingo glorioso de sol resolvi pegar a bicicleta e passear no minhocão, que tinha visto que fechava pros carros.  Quem sabe chegar até o Sesc Pompéia.  Fiquei tão chocada com a feiúra daquele cimento sem fim entrando nos apartamentos, o sol de rachar, as pessoas andando naquela desolação de concreto como num parque, comprando picolé e passeando com as crianças. É que quando eu cheguei por aqui eu nada entendi . . . voltei correndo pra casa e não lembro como terminei o domingo.

Hoje, passados os mais de vinte anos, não moro mais na praça, mas atuei nela algumas vezes e até compus a Lua Cheia que se passa ali, que ainda canto.  E voltei de bicicleta pelo minhocão, depois do ensaio animadíssimo do Agora Vai.  O caminho de volta era exatamente o minhocão inteiro.  Noite quente.  Muito quente, depois de muitos dias muito quentes.  E aquele ventinho do caminho de ciclista, cruzando outros e outras, trocando cumplicidade, reparando na lanterna de um, no capacete do outro, no prazer de todos.  Logo fui tomada pela beleza dos prédios, pela beleza da feiúra de muitos, muitos descuidados, muitos velhos e lindos, grandes portas, grandes janelas, grandes salas, quartos, cozinhas, varandas.  Entra-se em cada apartamento, convivemos com os moradores, que na noite quente abriram suas janelas, saíram às varandas, ou apenas continuaram levando suas vidas, fazendo comida, o cheiro se espalhando pelo ar quente e poluído da noite seca, sentados com as tvs ligadas, computadores, livros, brinquedos de criança, bicicletas estacionadas, roupas secando, prédios art-decó, art-nouveau, ou sem arte nenhuma, só velhos, sujos e caindo.  Famílias juntas nas salas, separadas em quartos, banheiros, cozinhas, ao alcance dos olhos, da voz.  E o minhocão cheio de gente, andando, namorando, casais de homens, de mulheres, misturados, pais e filhos, turmas de amigos, amigos tomando chimarrão, cabeludos fazendo penteados, exibindo tatuagens, ciclistas da noite.  Pedalo devagar, pra aproveitar cada janela, cada sotaque, cada língua diferente, pedaços de assunto.  Um menino vem correndo, desafiando.  Uma criança, oito, dez anos?  E eu só queria ganhar a corrida, ele na frente correndo, rápido, acelerei, me emparelhei com ele, disputamos cada centímetro, até que embalei, ganhei ! ! !  e nos despedimos como adversários à altura.  Trabalhadores com roupas fosforescentes dentro de um caminhão – o único carro ali àquela hora – e remexendo num buraco negro, fios, labirintos, segredos da cidade, ratos, baratas, subterrâneos de tudo.  Pessoas nuas, meio nuas, dava pra ver até a cintura de fora pra dentro através das janelas, casais antes e depois do amor, intimidades.  Árvores, folhas muito verdes no escuro, tentei sentir algum perfume mas não veio nenhum.  Angélica, Igreja de Santa Cecília, Largo do Arouche, uma subidinha, outras janelas, varandas, cozinhas, camas, geladeiras, tvs. Outras luzes – o minhocão tem uma penumbra romântica. Uma luz indireta, que faz ver mas não demais. E a lua, quase cheia. De repente mais luzes, de todos os lados, dois caminhos. O minhocão foi acabando . ..  cheguei na Praça Roosevelt.  A rua, as pessoas.  Aqui do lado, logo ali.  Calor, movimento, vento.  E tanta gente que não vê nada disso, enlatada nos carros, dentro dos shoppings, atrás de muros, com medo da sombra e cercada de (in)seguranças.

Praça Roosevelt de agora. Desenho de um domingo ansioso, que agora com muito orgulho é capa do livro O Tempo das Coisas de Maria Bitarello

de volta pro futuro – 15 dias no Xingu

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Perturbador o tempo sem tempo passado nos Kamaiurá. Um Kwaryp que virou dois. Uma viagem de 14 dias que ainda vai ressoar muito pra frente e pra trás, um passeio pelo atávico e pelo futuro, bárbaros tecnizados para além do nosso nhén nhén nhén da cidade. Chegando na aldeia no Parque do Xingu em pleno eclipse da lua, um dia e noite inteiros de viagem – avião, ônibus, van, barco e caminhão -, e sensação de voltar pra casa, de ir visitar parentes no interior. Na roça, como se diz. Tudo muito familiar. Ao mesmo tempo não falamos a mesma língua. Eles entendem e falam português, mas eu a ignorante por não entender o que eles dizem e cantam.

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Tempo alargado. Vontade de desenhar o silêncio da aldeia. O sol do meio-dia, o centro vazio, um cachorro aqui, umas crianças pra lá e pra cá, uma vida em volta das casas em círculo. Desenhar pacientemente os telhados de palha – que agora começam a receber uma lona, que dura mais tempo. Não aparece no desenho, mas uma das lonas é prateada, parece que estamos numa estação espacial.

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O nankin que não deixa errar. O que se risca fica ali. Precisão que a calma da aldeia estimula. Tempo de olhar olhar e desenhar, sem necessidade nem vontade do instantâneo da foto de celular. Tempo esticado e desconectado.

 

 

Sentava pra desenhar e logo vinham as crianças. Ficavam olhando, e logo queriam desenhar também. Taís, moradora da casa onde eu estava, me desenhou aí. Todas as crianças que me usaram como modelo desenharam a minha pinta. Engraçado que todas a tenham percebido.

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Eram mais as meninas que se aproximavam. Rebeca, Taís, Princesa, Kanairu. Uma vez foi o Romeu. Perguntei se o desenho estava parecido, daí ele me apontou a casa onde morava.

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A lagoa Ipawu é onipresente. Toda manhã: “já banhou?” antes do sol nascer. Demorei uns dias pra entrar no esquema. Um frio danado, um pouco escuro ainda, um bafo quente saindo da lagoa, aquela bruma em cima da água. Acabei conseguindo, deixando casaco, calça, blusa e meias de lã na areia. Todos os dias seguintes “já banhou?” “já”.

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Um samba pra Beth Carvalho

Captura de tela 2019-05-01 15.23.06E lá se foi Beth Carvalho. Difícil não pensar que o Brasil vai ficando mais triste. E que a responsabilidade de não deixar a peteca cair vai ficando cada vez mais na nossa mão.

Tive a alegria de conhecer pessoalmente Beth Carvalho no Rio de Janeiro, na Tijuca, há mais de vinte anos atrás, numa ida com o letrista Costa Netto para tratar de assuntos da Dabliú, seu selo que ia lançar meu primeiro cd, o Bam Bam Bam. Que delícia uma noite de samba na casa do compositor Moacyr Luz, recém colega de gravadora e vizinho de prédio de Aldir Blanc, que também estava lá. Muita cerveja muito gelada, cachaça daquelas que descem acariciando a garganta e esquentando o corpo todo, tira-gostos maravilhosos, uma fartura danada, e a música que não parava. Muito bamba do samba, o violão que passava pra lá e pra cá, Beth no cavaquinho…

Sentei num canto ouvindo a música, tomando cerveja, cachaça, experimentando a petiscada carioca, sem conhecer ninguém mas já conhecendo todo mundo, e engreno uma conversa com um cara ao lado, falamos de sambas, música brasileira, ah, essa é demais, do fulano… adoro esse outro samba, uau, tava pensando nesse, ele então me contou que estava fazendo um livro com os sambas mais mais de todos os tempos, daí perguntei o nome dele, ele disse Almir. Uns dez segundos se passaram e eu entendi: Almir ! você é o Almir Chediak !!!, ele realmente me parecia familiar, daí agradeci muito a ele, graças às suas harmonias caprichadas tinha aprendido a tocar melhor meu violão, seus songbooks que me ensinaram tanto e me fizeram enveredar pela harmonia da bossa nova, do samba e da música brasileira de vários compositores e gêneros diversos. Que alegria de novo estar ali aquela hora, poder ouvir, trocar, e sim, agradecer todo aquele aprendizado e inspiração.

Lá pras tantas, já animada pela cerveja, pelo samba, pela cachaça, pelas conversas inspiradas, me vejo sentada ao lado dela, a madrinha do samba, a Beth Carvalho da voz rouca, estou cantando com ela, todo mundo cantando junto, feliz. Daí pergunto se ela conhece o Ziriguidum. Imagina se a Beth Carvalho, a rainha do Ziriguidum, não conhece o Ziriguidum … perguntei empolgada, tinha feito a mesma pergunta no camarim depois de um show da Elza Soares. Era o Ziriguidum cantado por ela e Monsueto numa gravação hoje facilmente encontrada no youtube, parte do filme Briga, Mulher e Samba, de 1961. É um samba irresistível, que a própria Elza Soares não se lembrava de ter gravado. Na empolgação da noite, perguntei a Beth Carvalho se ela conhecia – tipo aqueles chatos sem noção que ficam pedindo ‘aquela’ música – e ela muito naturalmente disse que não, e pediu então que eu cantasse pra ela conhecer. Ih. Agora ali não podia fugir, de onde tirei a ideia de fazer essa pergunta, maldita espontaneidade etílica, agora estava eu ali com um violão na minha frente, com um Ziriguidum a executar pra Beth Carvalho conhecer o que é Ziriguidum .. . . através de mim. Mais outros dez segundos, fazer o quê, peguei o violão, cantei, ela foi cantando junto, perguntou de quem era, Monsueto, eu disse, adoro Monsueto, ela completou, e eu feliz contei a história do camarim com a Elza Soares, duas rainhas do Ziriguidum para quem tive a honra de cantar o Ziriguidum.

Depois fui a um show dela aqui em São Paulo, e ao final fui ao camarim agradecer a noite cheia de Ziriguidum, e encontrei lá muitos compositores com um samba na mão, na esperança de ter um samba seu imortalizado na voz de Beth Carvalho, como tantos outros antes, de Cartola a Zeca Pagodinho.

Outros anos depois fomos tocar – o trio Revista do Samba, meus parceiros Beto Bianchi, Vítor da Trindade, e eu – num festival no sul da França e mais tarde no mesmo festival assistimos a um show dela numa arena romana, e cantamos juntos a plenos pulmões Andança – aquela mesma que não aguentávamos mais cantar nem ouvir em alguma roda por aqui – nós e todos os brasileiros que foram lá matar um pouco da saudade do Brasil, uma emoção e um orgulho da riqueza da música brasileira encantando e alegrando o mundo. E no fim do show uma Beth Carvalho meio contrariada de ter que acabar o show antes do show acabar, tendo que seguir um horário francês de festival com muitas atrações, d’accord, uma cultura que influenciou o mundo inteiro, mas que não sabe como funciona uma roda de samba.

Depois tantas vezes vendo Beth Carvalho lançar novos sambistas, sempre presente nos atos em favor da democracia, e cantando o samba do #LulaLivre na internet.

Hoje o Brasil está um pouco mais triste. O Almir já se foi tempos atrás, deixando o Brasil mais desarmônico, agora a Beth Carvalho foi fazer um samba com Cartola noutros mundos, e as rosas daqui vão falar ainda menos. Lembrando daquela noite lá na Tijuca, vem o sentimento de responsabilidade pra nós, que conhecemos e vivemos o Brasil com esses artistas, um tempo de esperança, de criação, com a cultura daqui sendo valorizada aqui e no mundo, encontrando meios de compor, cantar, divulgar essa música brasileira tão diversa e rica por todo canto. A hora é de ter cada vez mais esses artistas conosco, nos inspirando. Os podres poderes vão e vêm, sobem e caem, mas o samba continua fazendo o mundo todo e até Marte rebolar. E fico – e deixo vocês – com a voz da carioca Beth Carvalho mergulhando no samba paulista, cantando a Tradição do compositor Geraldo Filme, que há décadas atrás já compunha contra a verticalização do bairro: quem nunca viu o samba amanhecer, vai no Bixiga pra ver, vai no Bixiga pra ver . . .

Ah!… é Tarsila do Amaral ! Tarsila Popular no MASP

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Fiquei 3 horas em pé na fila para ver os quadros de Tarsila do Amaral no MASP. Poderia ter evitado a fila longa, mas minha irmã veio para poucos dias em São Paulo e hoje era quando poderíamos ir juntas. E eu já queria ir desde o primeiro dia.

Chegamos e um rapaz – que depois soubemos que não era funcionário ali – nos avisou que ficaríamos na fila de 40 minutos a uma hora. Pareceu longo mas sim, valia a pena, o dia estava lindo, estávamos no vão livre do museu, a vista gloriosa, o verde cantante do parque Trianon em frente, pessoas animadas na fila, crianças, velhos, jovens, casais de todos os gêneros e idades, e um vento nos corpos.

3 horas é tempo pra muito assunto, muita observação, muito pensamento. Estava eu ali pensando em meus momentos de Tarsila, ali mesmo na escadaria do MASP, quando fomos buscar o acervo do palhaço Piolin em 2015 para levar pro Centro de Memória do Circo, em carreata até o centro da cidade. Tivemos o momento palhaços e todos pra foto e até o de dar uma fugidinha com Oswald e fazer uma foto com os cavaletes de vidro da Lina Bo Bardi que receberiam as obras para a nova exposição do museu.

Fui aproveitando as 3 horas de fila – quando é que temos 3 horas para passar o tempo? – pra pensar então no Circo que foi montado ali mesmo no vão, em 1972, para as comemorações dos 50 anos da Semana de Arte Moderna. Uma homenagem a Abelardo Pinto, o palhaço Piolin, que então há mais de dez anos estava sem sua lona montada na cidade. E fiquei pensando nos meus quadros ali, quer dizer, de Tarsila, naquelas pessoas como eu, nas horas inventadas de tempo para conhecer Tarsila do Amaral.

Fui contando para minha irmã da minha vida passada – no teatro – como Tarsila, o perfume que usava, minhas tardes e noites com Oswald, a pintura dele nu em cena como no desenho, a origem da cena do absinto com ouro, nossa descoberta como antropófagos por causa da rã, que me levou à viagem com a rã do Parque da Aclimação, o leite da cabrinha, a Cacilda sozinha com os fantasmas do TBC que viraria Tarsila com a batida do tambor e a explosão do fogo. O fogo do teatro, fogo de criação, que foi dar em tantas obras impressionantes. Tarsila à frente de seu tempo – ou atrás, já que tudo é circular -, com seus amores, seus talentos, seu charme.

Sabe aqueles sonhos acordados que temos, em que morremos e estamos vendo as pessoas vindo até nós no caixão, um pra chorar um pouco já de saudade, outro para se desculpar, outro pra rogar sua última praga até o além, uns outros arrependidos por terem nos tratado tão mal… ou tão bem. Ali estava eu, na Tarsila que está em meu corpo, ou no pouco muito de Tarsila que vive em mim, vendo as pessoas que escolheram me conhecer (um pouco mais ou pela primeira vez) no sábado de aleluia. Saíram de suas casas, reuniram famílias, amigos, até um cego e seu cão guia, e foram ali, ficar horas na fila pra conhecer o que passei a vida fazendo, buscando, criando.

Depois da fila embaixo, outra em cima. E então entramos. Um pouco perturbador todo mundo fazendo selfies com os celulares, mas incrível também ver tanta gente querendo se fotografar em frente aos quadros de Tarsila. E fotografar os quadros, que podem ser encontrados facilmente na internet. Mas ali está o quadro e eu, no mesmo lugar e ao mesmo tempo. O melhor sorriso, o melhor ângulo, no momento da selfie não se vê mais nada nem ninguém, o que importa no mundo é estar no seu melhor para literalmente ‘ficar bem na foto’.

Mas passado o susto das selfies, era de um prazer indescritível ver crianças reconhecendo a Cuca no quadro, uma outra impressionada com o Sapo, outra com os chifres do Touro. As adolescentes animadas, uma dizendo pra outra, olha a Mona Lisa dela, o Abaporu, rodeado de gente, muita gente, todos ali olhando, querendo talvez entender alguma coisa, sentir as cores, saber o que significa Abaporu – em tupi, homem que come gente, antropófago -, imaginar o que levou a artista a inventar aquela figura. O cego que conhecia todos os quadros e suas histórias e ia contando pros amigos; os que liam todos os textos explicativos, os que não liam nada, os que ficavam muito tempo olhando o mesmo quadro, os que só tiravam uma selfie e iam embora sem ver, as mulheres velhas encantadas com as cenas da Procissão, o Batizado de Macunaíma meio desprezado e enorme no meio da sala, os desenhos das montanhas e igrejas de Minas, de Recife, do Rio de Janeiro, a curiosidade realimentada, as biografias, dela, de Oswald, a história de São Paulo de um outro ângulo, as crônicas de Tarsila pro jornal O Estado de S. Paulo, o Mandú Çárárá de Villa Lobos de novo na cabeça.

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Macumba Antropófaga – Teatro Oficina 2011 – foto de Acauã Sol

Li antes de sair de casa que Tarsila pediu o Abaporu de volta ao Oswald quando eles se separaram. Ela o havia presenteado com o quadro em seu aniversário de 1928, que acabou dando origem ao Manifesto Antropófago, que veio a dar na Antropofagia nas artes, que inspirou depois tanta gente, e que deu até no espetáculo Macumba Antropófaga do Teatro Oficina onde eu virei a Tarsila pela primeira vez em 2010 e depois de novo e de novo, que me fez descobrir o prazer de desenhar depois de tantos anos sem saber que podia.

As voltas da vida, sempre girando, eu chegando de Minas em São Paulo lá atrás, Zé Celso e Marcelo Drummond cantando o Soneto do Olho do Cu no Teatro Municipal, onde aconteceu em 1922 a Semana de Arte Moderna, anos depois a Macumba Antropófaga no Teatro Oficina, Tarsila nascendo vermelha, amarela, azul e verde no cavalete de vidro da Lina e em mim, e outra vez no Dia do Circo, com Oswald Marcelo, os modernistas, Piolin e muitos palhaços no Largo do Paissandu pro Festim Antropofágico desse ano de 2019, e hoje Tarsila exposta em cores, bichos, pedras e folhas pra multidão, e queimando aqui dentro. Roda Viva.

Tantas histórias numa história. Voltando às 3 horas da fila, pude pensar ainda que loucura a vida das pessoas, Tarsila e Oswald que foram tão ricos, viveram vidas quase inimagináveis nas mais altas rodas artísticas de Paris e daqui, depois o mundo dando uma virada e eles também com a queda do café e da bolsa, daí conheceram outras realidades, continuaram suas buscas artísticas por outros caminhos, e hoje a Antropofagia é estudada no mundo todo (exageros incluídos) e Tarsila é uma pintora que desperta interesse renovado no Brasil e fora, com obras espalhadas por diversos países, seu quadro A Lua recém adquirido e exposto pelo MoMA de Nova Iorque, e o Abaporu cotado em aproximados 100 milhões de reais. Quantia abstrata pros padrões matemáticos e financeiros comuns, e contraditório com o final da vida da artista, que morreu em 1973 aos 87 anos sem ver sua obra reconhecida a esse ponto. De dinheiro, de crítica e de gente. Não necessariamente nessa ordem.

E também quanta energia uma exposição dessa movimenta. Só por estarmos ali na fila, logo apareceram vendedores de água, salgados, brigadeiros. Até uma performance relativa à Páscoa, meio sem graça mas bem aplaudida. E todos os trabalhadores ali mesmo do MASP. E todo o trabalho para organizar a exposição, todas as pessoas envolvidas, vários países onde as obras moram hoje. E todas aquelas pessoas que foram ver. E os restaurantes e lanchonetes ao redor e do próprio museu que venderam um pouco mais hoje pra nos alimentar na fila, durante e depois da visita à exposição. Os transportes. As outras exposições visitadas. Outras obras e autores conhecidos no próprio museu, por causa da visita de hoje. Lembranças desta e de outras exposições, que vão durar muito tempo.

E agora os meus olhos, meu corpo e minha imaginação, e da tanta gente que foi ali hoje, estão impregnados com tantas cores, bichos, gentes, lugares. Os rostos d’Os Operários, d’Os Trabalhadores, os Autorretratos, os mandacarus, palmeiras, manacás, as plantas gigantes, lugares, festas, o Carnaval em Madureira, os olhos tristes da Segunda Classe, a vontade de ler mais e de novo Oswald e Mário de Andrade, Raul Bopp, de conhecer mais Piolin, de saber mais sobre o cubismo, sobre Anita Malfatti, Pagu, de conhecer um pouco mais dos anos 20 em Paris, da história de São Paulo, dos povos originários daqui, dos invasores bandeirantes, dos jesuítas, dos imigrantes todos, voluntários e não, da crise do café, da queda da bolsa, dos casarões da Avenida Paulista e dos moradores do bairro do Bixiga vindos de toda parte.

Inspiração que dias sombrios não tiram. É a arte que sempre dá a virada.

Marcia Tiburi e o Brasil mais apertado

14695305_10210648943730019_520910363413503396_n (1)Conheci Marcia Tiburi na primeira reunião da #partidA em São Paulo. Minha amiga Nana querida estava em casa, e durante uma conversa feminista me falou do encontro que aconteceria em breve, da Marcia, nos apresentou acho que pelo facebook – quando ainda era possível se comunicar por ali, ao que ela logo respondeu animada sim, venha! Fui.

A reunião foi ótima, conheci mulheres incríveis, fui em outras na sequência, acabamos nos aproximando mais por conta de uma parede que caiu no Teatro Oficina no momento em que ela falava de outras paredes caídas, e que quase nos fez parceiras num texto teatral. A parceria na parede não vingou, mas a ideia sim, virou música, está virando outras, muitas inspirações e novas parcerias. Alguns encontros aqui e ali fui percebendo uma característica muito especial de ariana que ela é, a de botar fogo em ideias e projetos, que depois andam por si.

Tempos depois por outros caminhos ia publicar meu primeiro livro de contos Então é isso?!, e queria muito uma mulher para apresentá-lo, pensei na Marcia. Novamente ela foi tão aberta, tão pronta a ler, dispondo-se a escrever o prefácio, cumprindo prazos, tamanhos, e até discutindo sobre o que havia escrito. É claro que eu não teria como retribuir tanta generosidade, e quanto valeria um prefácio de Marcia Tiburi para uma primeira investida no mundo da literatura, com contos guardados por anos em gavetas e pastas de computador?

Ela como sempre bem humorada: quer me dar um presente? Topa ler trechos do meu livro novo, que vou lançar em São Paulo em breve? E quem ganhou o presente fui eu, que ao lado da poeta Alice Ruiz (!) e do compositor e cantor Carlos Careqa, participei do lançamento de seu Uma fuga perfeita é sem volta.

Hoje fico sabendo pelos jornais que Marcia Tiburi está fora do Brasil e não pretende voltar tão cedo. Que vinha sofrendo perseguições e ameaças de morte, que desde que se negou a estar no mesmo programa de rádio que aquele kimbecil, cuja participação não lhe havia sido comunicada, sua vida virou um inferno com ataques incessantes de intrépidos virtuais, e que depois da candidatura a governadora do Rio pelo PT até a eventos literários precisava ir acompanhada por seguranças, passou a ser agredida na rua, e outros horrores que estamos nos acostumando a achar normais. Ameaças de morte.

Além da tristeza que essa notícia traz, da sensação de abandono cada vez maior, não só nossa, mas desse país gigante e tão amado nas mãos de uma gang alucinada de tão ignorante e cega pela própria mesquinhez, o medo que dá é o de não perceber se já chegou naquele ponto insuportável e que não notamos, ou pelo estado de choque provocado por cada notícia inacreditável que bate na nossa cara logo de manhã, ou porque tudo veio acontecendo tão rápido que não deu tempo de perceber o quão na merda já estamos.

E o que mais assusta nessa história nem é procurar pela notícia da saída da Marcia do país e já encontrar pela internet tantas agressões antes mesmo da notícia em si. Mas pensar em como chegamos nisso, nas pequenas picuinhas do dia a dia, nos comentários maldosos que já ouvimos de ‘amigos’ incríveis, da família ‘adorada’, dos vizinhos ‘cordiais’, nas pequenas agressões cotidianas que nos fazemos uns aos outros por um nada mesquinho que está tão entranhado na nossa cultura que nem distinguimos mais. O que estamos virando? Ou sempre fomos assim e só agora nos damos conta. A merda está escancarada na internet, mas muitas vezes bem escondida em nós mesmos.

Hora de parar de sentar no próprio rabo pra falar só do rabo dos outros. De dar aquela respirada antes de falar, e quem sabe desistir de falar e começar a ouvir. Ouvir o outro. Mas também ouvir profundamente a si mesmo. Se olhar no espelho. Sem máscara.

Cheguei do Carnaval de lavar a alma do Rio de Janeiro, com a Mangueira dando banho de história e arte pro mundo inteiro ver, cantar e dançar junto, e blocos pelo país todo provando mais uma vez que a alegria é a prova dos nove. Começou finalmente o ano, e infelizmente já largamos dando muitos passos pra trás. Que o samba então nos dê força e inspiração pra muito tempo, e imaginação pra sair dessa. E que a Marcia Tiburi continue tendo e botando fogo em tantas ideias, espalhando sua clareza, inteligência e coragem pelo mundão afora. O Brasil vai ficar um pouco menor e mais apertado, mas daqui a pouco essa canoa furada em que estamos pode virar. Os tambores e caxixis já estão batendo e vão bater cada vez mais forte pra balançar essas estruturas de plástico podre. E as paredes de cartas marcadas desse baralho de gangsters vão cair uma a uma com a batida do samba.

[:pb]O Dia do Palhaço[:]

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Lançamento do Cd A Música no Circo Nerino no Sesc Belenzinho com seu Rogê, o palhaço Picolino, no centro

 

Havia me mudado há pouco pra São Paulo. Sem muito dinheiro, fomos eu e Beatriz – morávamos ali na antiga Praça Roosevelt – jantar no restaurante Famiglia Mancini, quando isso ainda era possível. De onde nos sentamos Beatriz vê a Verônica (Verônica Tamaoki, pesquisadora, atriz, escritora, fundadora e hoje diretora do Centro de Memória do Circo) e um senhor numa mesa da varanda. Ela lembra que aquele dia é aniversário da Verônica, e pedimos então ao garçom que leve uma garrafa de champanhe a eles pelo aniversário. Duras mas animadas.

Eles recebem o champanhe, ficam felizes, querem saber de onde vem, o garçom aponta, brindamos e nos sentamos juntos pra festejar. Conversa vai conversa vem, chega o dono do restaurante, diz que acompanhou toda a função do champanhe e ficou curioso de saber quem éramos nós. Reconhece o seu Rogê, Roger Avanzi, o palhaço Picolino, que tanta alegria havia dado a ele em sua infância. Conversa emocionado com seu Rogê, conta das vezes que viu o palhaço Picolino, de sua família, do Circo que frequentavam. No final das contas, nem pagamos a conta, que o dono do Famiglia Mancini fez questão de nos oferecer os jantares, o champanhe, e ainda agradeceu pela noite especial que teve, na companhia ilustre do palhaço Picolino.

Lá por essa época tive também a alegria de participar da leitura de um texto da Verônica, que depois virou o espetáculo O Fantasma do Circo, de que acabei fazendo a direção musical, com Karina Buhr de atriz fazendo a personagem Alice. E depois continuei namorando o Circo, até gravar com seu Rogê o bolero Consuelo, que depois cantamos juntos no lançamento do cd. Cd muito lindo e emocionante, A Música no Circo Nerino, que comemorou os 90 anos de vida bem vivida do seu Rogê, com direção artística dele e Verônica, direção musical de Otávio Ortega, e participações incríveis, novamente a Karina Buhr, Banda Paralela, Tatá Aeroplano, entre outros.

Ontem, no Dia do Palhaço, seu Rogê, o palhaço Picolino, foi alegrar outros mundos. Deixa muita saudade, muitos suspiros, que além de artista de circo de tantas habilidades e palhaço queridíssimo do Brasil todo e outros países, era um homem lindo de viver, um galanteador de primeira. Viva seu Rogê, Viva o Palhaço Picolino ! ! ! ! ![:]